1998

Rascunho todo um sentimento imutável há muito em mim. A esperar todo seu calor fico. Sempre é muito longe. Arde aqui o que é aí. Se tua inteligência me dissesse, te rejeitaria. Não sentir. Sair. Todos a esmo. Se a ilusão do passado ilumina as ilusões presentes, fusão do presente passado, futuro recente? Se convencer de que não é tão ruim assim? Uma ilusão do porvir com a certeza do não vir? Medo de morrer de fome ou de não ter?

*Gustavo Lucas