280 por hora
 

Ainda bem que as vias não escorrem a tantas milhas
Fisurras na ilha de terra central se instalariam breve

O leve ressoar dos pássaros levantados pelo pó aceleradíssimo
num instante sobraria, pesado.

O gelado tomaria lugar,
venderia a caro custo
o busto da vitalidade,
sem demora, a 280 por hora.

O palco se tornaria neve,
romperia o terno calor existente,
o que fôra o quente de outrora,
já não o seria agora.

Seria, de repente, algo que se foi embora,
a 280 por hora. 

* Luiz Cláudio Pimentel